又过了许多年，温槿和顾栖白带着女儿回到这条巷时，巷口的木槿花架依旧枝繁叶茂，粉白的花瓣落了满地，连风里都还飘着当年的香。
女儿牵着他们的手，指着花架上挂着的一串风铃喊：“爹娘，你们看！风铃上有小花！”那串风铃是浅青色的，竹片上的木槿花纹已经被岁月磨得有些淡，却还能看出当年的细致——正是顾栖白刻的那第一串。
“这是你爹当年给我做的。”温槿蹲下来，帮女儿拂去发间的花瓣，眼里满是温柔，“以前啊，妈妈和爸爸就在这花架下摘花、晒茶，还一起吃过阿婆做的桂花糕。”
顾栖白站在一旁，看着妻女的身影，又望向花架——花架下还放着两张小竹凳，是当年他搬来的那对，如今凳面虽有些磨损，却依旧结实。他走过去，轻轻碰了碰花架的枝桠，像触碰着多年前的时光：“当年我第一次在这摘花，还笨手笨脚弄断了枝桠，还是你教我的。”
温槿笑着看他，风一吹，风铃又“叮铃”响起来，和花瓣飘落的声音混在一起，像回到了那个暮夏的初遇。女儿拉着他们的手，要学摘木槿花，顾栖白就像当年温槿教他那样，握着女儿的小手，轻轻顺着枝桠掰下一朵：“要轻一点，木槿茎脆，弄坏了就长不出新花了。”
阳光穿过花架，落在三人身上，也落在满地的花瓣上。温槿看着身边的顾栖白，又看着女儿认真摘花的模样，忽然觉得，最好的时光从来不是定格的瞬间——是从夏到冬，从年少到相伴，木槿花谢了又开，身边的人却一直都在，连风里的花香，都还是当年的味道。
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